Toda droga es mala hasta que encuentras la espalda adecuada

Al fin y al cabo
el mejor colocón
es la flotabilidad
de mis comisuras arrugadas

La mejor droga
es la más amarga
como tus ganas de follar
siempre a deshora

La mejor raya
es la que nos une
aunque para ti sea un punto
y para mí sea infinita

El mejor polvo
lo siento,
no pasa por una cama
tan simple como unas letras

Lo que me pone
todo
a estas alturas
en las que tan sólo fluyo

Lo que me descoloca
poco
en estas alturas
en las que me diluyo

Él los ideales, nosotros la fuerza

"Yo ya soy solidario: estoy dentro del sistema y soy muy respetuoso pagando los impuestos y todo."

Así es como se soluciona la pobreza dentro de un tren, y yo no sé por dónde empezar a escupir las ascuas. No sé cómo cojones desapegarme de la generación putrefacta que nos ha traído al mundo. Supongo que en el fondo no los culpo, no sé si por intentar ser sincero o poco objetivo. No quiero culparlos, aunque para ello tenga que tacharlos de ignorantes para intentar darle algo de sentido a lo que pueda pasar por sus cabezas. Creen que no pasa nada porque nos quiten, porque todo lo que nos dieron en la transición está de más. Creen que está de más. Que estaría de acuerdo en ceder si no hubiera más remedio, pero porqué tengo que pagarle yo la cocaína a las putas ratas que se creen dueñas de algo que nos han impuesto. Se creen en la cima de una pirámide que les vamos a invertir para ver si tienen cojones de aguantar nuestro peso, que no nos olvidemos somos muchos más y cada vez con menos que perder, que aunque sea triste nos jodemos por no quejarnos antes. Le vamos a dar la vuelta y los vamos a aplastar sin piedad y retorciéndolos con rabia, como apagando el último cigarro antes de dejarlo.

23 de enero de 2014 en un tren en el que todas las paradas apuntaban a la ignorancia

Vamos a centrarnos que el fantasma del magnífico Sampedro me custodia la noche y en la chimenea aún me queda algo de esa mañana.

Él nos puso los ideales, pongamos nosotros el valor, la fuerza y la fe.

Hacen falta valores, no podemos esperar una vida digna sin ideales y que se base en simples intereses económicos. Debemos proclamar el amor ¡joder! "Amor a uno mismo, en el sentido de que uno es vida". Se nos ha dado vida y tenemos el deber, repito, deber y no derecho, de vivirla. Que vivir no es sólo respirar.
Marx nos advirtió "En este sistema todo es mercancía" y así andamos buscando llegar al poder para poder vendernos al mejor postor, pero yo me niego a tener un valor tangible. Que si menosprecio lo físico de la imagen, de mi cuerpo, más aún un billete.

Repetid conmigo a ver si os enteráis de una puta vez: "Amo la vida. Me amo."

Que os faltan huevos para sentir, para abrir las ventanas de par en par y esnifar salitre en lo alto del precipicio mientras las olas te hacen de techo intermitente y las gotas deshacen tu piel en honor a las rocas que pisas.
Necesitamos educación y ellos no nos la van a dar. Simplemente nos impondrán los conocimientos que les interesen. Empecemos a amarnos y necesitaremos educarnos. Seremos unos putos autodidactas empedernidos. Nos enseñaremos a pensar con criterio propio para provocar un griterío.

'Libertad, igualdad y fraternidad'

Que no se nos olvide que hubo un tiempo en el que las intenciones fueron las correctas. Nos perdimos por el camino, pero volvamos a coger el mapa por los cueros. Retomemos su lema como norte y volvamos a intentarlo.

Amor, por favor, amor.


Que se puede contar de muchas maneras:

José Luis Sampedro pensó como nadie y mejor que todos.

Supersubmarina tiene claro que somos la generación del cambio. Ellos, que nacieron en la guerra fría.
"Que a intelecto nunca nos van a pillar."

Vetusta Morla ha dicho basta.

Escandar Algeet nos invita a gritar. Él, que susurra trincheras.

Samsara nos reclutará. Porque es experta en el desorden.

Saudade hará renacer el poeta que todos llevamos dentro.


Así podría seguir buscando quien quiere algo diferente


Pero yo tan sólo pido amor
Que el amor no deja indiferente a nadie
Que el amor nos llevará al cambio
y por desgracia lo perdimos hace tiempo

¿Os había dicho que me voy a la India?

Todas las mujeres importantes de mi vida tienen parte de su existencia en tierras remotas. Hay ciertos lugares del planeta a los que les impusieron nombre propio y femenino. Lo lejano que se ubica y mi admiración hasta ése espacio son los parámetros con los que se calcula la profundidad de las heridas de ellas. Al conocerlas sientes que te alejan de tu punto de pérdida, te transportan a unas extravagancias que hacen familiares a base de suspiros.

El primer caso apareció sin destino. Me empujó sin ruta asignada. El combustible: la falta de pausas, el exprimir cada momento sin hoja de ruta y sin controlar la velocidad y sus trompicones que tensan cualquier cadena. Buscamos un trébol que salvara aquello que nos hizo volar sin saber aterrizar, y así a base de hostias contra el suelo las hojas acabaron con las redondas como puntas y todo lo verde rojo. Y yo viajando y preguntándole a la policía montada dónde podía encontrarme,  dónde poner una orden de busca y ruptura.

El segundo caso le puso plomo a los tacones de palacio. Cargando el porta-penas de las responsabilidades del futuro. Llenando la despensa de lunas a las que mirar (aunque nunca llenas). Fue la belleza y la buena fe, intentando enseñar a hacer el amor, sin ver que hay cosas que deben florecer solas. Sin comprender que mis suelas están hechas para los derrapes del presente, que se colapsan con el peso de lo que está por venir y que en mi retaguardia no tengo recambios de goma, que siempre he preferido cambiar de zapatillas. Supongo que por esos motivos no aspiró a llegar a ser país y tan sólo pretende ser alguna ciudad cercana a la península. Pero quién es capaz de vivir sin enamorarse de Barcelona una vez conocida. Que allí sigo perdido y a gusto.

¿Qué decir de un viaje de ida y vuelta? De verla aparecer en tu vida con la doble nacionalidad, sin necesidad de residencia previa. Con esa ambigüedad de no saber si anduvo a mi lado o me esperó en el destino. Ese cebo que anda delante obligándote a tener siempre la boca abierta y sin clavarte más que los restos de espinas que deja a su paso. Fue verla llegar y saber que estaba de regreso y que yo seguía sin escuchar el pistoletazo de salida. Ella de vuelta y yo mareado. Pudo ser ciudad, país, continente e incluso astro. Puede serlo todo a la vez, puede elegir el momento y el espacio. Llegó especulando hasta dónde clavar su dardo, porque sabía que toque donde toque, la sangre hará el resto y siempre llegará al mismo lado, al izquierdo.

Lo peor de estos viajes acostumbra a ser la vuelta. Cuando cogen un billete de última hora sin avisar, y siempre dejan por pagar lo que valen sus heridas. Y no es la primera vez que necesito irme bien lejos para recoger una parte de mí que me perdieron, que escondieron. Que se olvidó del camino de vuelta cuando cerró la fiesta de los labios, y anda en las puertas de un after sin saber que nunca volverán a abrir más que unas piernas esporádicas. Pero yo siempre he sido de acabar desayunando, y las pastas y lo dulce caducó hace tiempo.

Tzvetan Todorov. 'Elogio del individuo (Ensayo sobre la pintura flamenca del Renacimiento)'

Tzvetan Todorov és un intel·lectual búlgar amb coneixements en diverses disciplines humanistes com la filosofia, la llengua o la història. Des d’aquest àmbit ens ofereix un punt de vista més ampli de l’art. En aquest assaig Todorov s’apropa a un dels punts d’inflexió més importants de la història de l’art analitzant les pintures de la regió de Flandes durant els segles XIV i XV. Aporta a aquest esdeveniment un caire filosòfic per fer-nos entendre el canvi que va suposar en la mentalitat de les persones el Renaixement.

Partirem d’un punt on el cristianisme es va imposar a qualsevol mentalitat pagana, sense deixar d’esmentar la consideració que existia cap a l’individu i la raó en èpoques prèvies, però que es van veure exterminades arribada l’emergència de la doctrina cristiana. El filòsof pagà Plotino, previ al cristianisme, engendra la idea de la alienació del cos. Allò físic com a presó de l’anima. “S’avergonyia de tenir cos”, motiu que el feia rebutjar els retrats. El cristianisme el que proposa és l’ànima com allò proper a la divinitat (no es pot representar per que no existeix al nostre món) i el cos com allò proper a l’infern (per tant no es mereix ser representat). A partir d’aquí Nicolàs de Cusa ens fa entendre que si Déu ens ha creat tots som part de Déu. “Així com la humanitat és una imatge reduïda i imperfecta de Déu, tot home és una imatge reduïda i imperfecta de la humanitat. I tot home experimenta la humanitat”.  Aquest canvi en la consideració de la divinitat fa revalorar-se al propi individu, aportant-li certa autonomia a l’hora de pensar. Finalment s’acaba produint el Renaixement, el renaixement de la raó. L’individu preu consciència d’ell mateix imposant poc a poc distància respecte l’església i la seva divinitat totpoderosa.

Durant tot aquest temps la pintura s’havia convertit en el mitjà a través del qual l’església difonia el seu dogma. La única funció d’aquesta va ser passar a representar passatges de les santes escriptures amb imatges per una major comprensió del poble. Poc a poc aquestes representacions purament simbòliques es van anar tergiversant i agafant un caire més humà, es va desdibuixant la frontera entre el món espiritual i el món físic. A Flandes aquest canvi es comença a observar mitjançant els il·luminadors de libres, on trobem escenes quotidianes i paisatges amb els que qualsevol de nosaltres es podria sentir identificat.

Robert Campin és qui va realitzar el salt a la pintura amb les representacions on conviuen éssers santificats amb humans, on les divinitats s’humanitzen i les podem observar en àmbits domèstics. Introdueix la llum i les ombres com a eina per tractar el temps, per capturar un moment concret.

Per la seva banda Rogier Van der Weyden segueix retratant individus i divinitats de manera conjunta, però marca una clara línea a l’hora de compararlos amb divinitats, a les quals els hi dona els aires de superioritat que pretén l’església. Crea unes pintures “piadoses, realistes y belles.”

El cas més rellevant és el de Jan van Eyck. Un pintor singular dins de la història de l’art. No només introduïa el temps a les seves obres, feia que s’aturés. El seu extrem realisme fa que cada pintura escenifiqui un moment únic, etern. Treu els homes del món real per situar-los a l’eternitat i apropar-los així a les divinitats. En mirar les seves obres passem de la percepció a l’observació. Ens apropa a un estat mental que personalment em recorda a la meditació, l’assimilació plena de l’instant present. Tracta una de les qüestions que més ha donat de que parlar al món de l’art, el temps, d’una manera insòlita. Perquè busquen els cubistes representar el temps en les seves obres? Si van Eyck es capaç de situar-se per sobre d’aquest i parar-lo. Jan van Eyck és un clar exemple del poder dels artistes per relativitzar la realitat, per arribar a veure més enllà de la simple mirada física.

Un cop més s’evidencia el poder de l’art i dels artistes per reflectir els estats de la societat, avançar-se als canvis i mostrar el camí cap a aquests. Actualment ens trobem en un moment que suscita un canvi de consciència d’aquest tipus, una reordenació de l’estructura social, de l’estructura mental i una presa de consciència de nosaltres mateixos per sobre d’un sistema que només sap dilatar l’esquerda entre els beneficiats i els exprimits. No sé si es cosa de la relativització que ha patit l’art amb el capitalisme o del poc interès cultural d’una societat abalida, però dona la sensació de que l’art ja no té la suficient força com per remoure les masses o, esperem, que simplement encara no hagin trobat el moment.

Rubén Ramal Argany

Astrólogo desorbitado

Pinté de relojes
la pared contigua de mi corazón
la moldeé con agujas
le tatué esferas con números astrales
le hice dar vueltas por dejar las agujas en su sitio
y lo vi sangrar

lo veo sangrar


Seguí exprimiendo sin temor
hasta que vi que todo era una cuenta atrás
vi que yo mismo fabriqué
una bomba de relojería
Y ahora veo el final de un algo
un algo sin nombre ni sentido
un sinsentido pletórico
un vacío hermoso
de los que provoca la mejor arquitectura

He olvidado dónde guardé
los prismáticos de la esperanza
no recuerdo como atarme estos cordones
que no auguran más que tropiezos
Siento suspiros constantes en la nuca
como de alguna risa maligna
como de un orgasmo fingido
como de un aliento perdido

Supongo que será cosa de verte en la cima
y creer que cualquier paso es precipicio
De pintártelo todo de niebla
y no querer ver más picos
en los que dejarte las uñas

Algo parecido a conocer a quien te acerca la Luna
aunque no te la deje tocar
y tú sigas pensando
que lo más bonito de ella
está en la otra cara,
la que nunca se ve
Y no entender que tal vez exista
quien sepa llegar a un cálido Mercurio
o quien sepa tocar el Sol sin arder
Pero qué sabré yo de astros
si mi órbita es lo más parecido a un espiral
sin más remedio que la implosión
y siempre he acabado
convirtiendo en meteoritos
todos mis satélites.

Ella es Gernika

Tiene tatuado el rojo de la sangre que allí se derramó. Ella es ese árbol que perduró para hacer memoria, ella reencarna el espíritu de los allí caídos, ella a todas horas maldice a los que se alejan de lo común, ella escupe en corbatas azules. La hipocresía la enciende más que cualquier mano indecisa perdida entre sus piernas. Ella es Gernika y eso me estremece, y creedme que no uso el nombre en vano. Porque no sólo es Gernika por espíritu, también lo es por esencia. Ella es el Gernika del arte en la vida, ella es arte. Como diría el viejo tigre todo el mundo se ha enamorado de la pieza de un puzzle (unos ojos, una clavícula, un tobillo, una escotadura supraesternal...) pero tener el puzzle entero delante de tus narices creedme que acojona.

Ella es Gernika porque aparece con su poesía en prosa reencarnando al surrealismo, acercando fantasía y realidad desde su filosofía más revolucionaria. Es cubismo porque es esencia, ella no representa nada, ella es una realidad aunque cueste de asimilar su existencia. Es futurismo por su afán de movimiento por la incerteza de no saber la distancia que nos separa, aunque empiezo a pensar que es inversamente proporcional a lo cerca que estamos. Más que evidente su proximidad al dadaísmo, por eso de la negación. Y aunque "Dadá fue la rebelión de los no creyentes contra los descreídos" en esta no creyente habita, secreta, una exasperada voluntad de creer.

Y es Picasso por su insistencia en hacer política ya sea con arte, cantando o bailando. Es Picasso porque llega a tu vida, te la resume en una sonrisa y te la pone delante para que veas que en dos suspiros el pasado pasa a ser un polvo a medias y el orgasmo el triángulo que forman su hoyuelo y sus clavículas.

Es el resumen de la explosión de arte moderno. El punto donde converge toda una historia. Ese punto de tu vida en el que aprendes a clasificar tu pasado. Le Corbusier dándole a los góticos su libertad espacial y ordenando con las sutiles curvas del barroco pero con la esbeltez de un modernista, con una técnica impoluta. Ves que realmente todo te ha servido, de todo lo que has aprendido, que la vida tiene sentido. Y ahora, encima, sabes lo que quieres. Sabes que existe aquello que siempre imaginaste.
Ella es ese conjunto de artistas que entendieron el gran movimiento religioso del momento, un movimiento que afrontó problemas de la vida y de la muerte, que buscó la libertad y la integración de la cultura en sus vidas, porque entendían su cultura, su pasado.

Y no nos olvidemos, ese movimiento es lo que necesitamos hacer renacer. Y si tenemos a personas como Gernika entre nosotros, muy lejos no debe andar.

Ser siempre ha estado sobrevalorado

"Porque hay quien sabe ser magia,

aunque nunca llegue a saberlo"

V.M.

Hay quien despierta huracanes

aunque siempre ande lejos

Hay quien acerca puentes

solo con cerrar ojos

Hay quien te visita de noche

te mira mientras duermes

y tú te mueres una vez más

por no llegar a tocar

por verte limitado a este cuerpo

que no llega más allá de tus brazos

por sentirte nada

en ese mundo que para ti lo es todo

por ser invisible

en ese mundo que no entiende de ojos

por encontrarte en el momento

en el que tu cabeza se mueve

y tu alma remueve todo lo que tiene cerca

pero tu puto cuerpo se arrastra

o aun peor

se queda inmóvil

y no llegas ni si quiera al poro más exterior de nada

ni de todo lo que se desmorona

Hay quien te pone el cielo en la tierra

aunque sus ojos miren de reojo

y tu no te veas con ganas

de coger suavemente su barbilla

y poner sus labios frente a los tuyos

aunque los dos griten a escondidas

porque hay azules preciosos

azules que son alma y mar

azules que de noche se vuelven granates

porque su boca así lo dictó

Hay quien te atraviesa el pecho solo con rozártelo

aunque nadie sepa lo que pretende

una mano indiscreta en un bar de tarde

en el que se despierta la noche

en el que algo despertamos

Hay quien te junta noche y día con palabras

sólo con palabras

aunque tal vez no lo recuerde

y vuelva a darle los buenos días a la noche

una vez más

entre cervezas tostadas

que le aclaran el pelo

Hay quien se pierde buscando un pasado

que sin darse cuenta ya es prehistoria

que no es fácil volver a un reino

cuando te has esnifado la muerte

Hay quien derrite solo con rozar

a cualquier hombre que pretenda

aunque ella busque explosión de dos

y no decepción múltiple y el gusto para uno

Porque es más dura la herida 

de quien provoca un huracán

pasando de puntillas por tu vida

que de quien quiere pegar fuerte

y siempre resbala

por no limpiarse las lágrimas que la precedieron

Porque hay días como hoy

y otros que merecen la pena

Porque se puede ser luz

y morir sin tener en quien reflejarte

Porque Plotino hubiera sido íntimo

si no me hubiera equivocado de tiempo

por eso mi desacompasado tempo

Porque me iré muy lejos

Porque no queda elección

Porque este frío no cesa

y atravesar huesos

le empieza a saber a poco