Qué cojones es
esto que agoniza
en mi interior
y no soy capaz de
dejar morir
A qué se deben
este chirriar de
cadenas
en mi pecho
y este terremoto
en las pupilas
De dónde nacen
las avalanchas de
sinsentido
que me atropellan
a cada instante
cuando me miro
Cuántos funerales
más
deberá incubar
este sofá
repleto de rosas
secas,
antes de la
resurrección
Cuántos parpadeos
de 'game over'
estallando en las
narices
antes de ser capaz
de la reinserción
Hasta dónde
pretendes que me parta
antes del destello
Para cuándo el
aire
que cese con este
ahogo
por el polvo de
tanto derribo
Cuántas mentiras
enlatadas
de autoconsumo
aguarda esta
exasperante necesidad
de clausurar todo
sentimiento;
ante la
posibilidad de ser disuelto
con simplemente
ser nombrado
en caso de
toxicidad,
o de ser
potenciado
al ser compartido
en caso de ser amor
Cuán profundo
será este pozo
que observa mi
desplome
previo a la
rendición
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